Сегодня на улице вновь бушует ветер. И сейчас, когда голоса пешеходов умолкли, не слышно даже хриплых машин, он управляет этой ночью. Как, впрочем, и остальные... ночи. Он вьётся мимо закрытого окна моей спальни и знает, что я ещё не сплю. Он стучит. Тишина. Бьётся в хрупкое ограждение. Но из комнаты доносится лишь мнимая пустота. Я слышу, как он злится, шепчет, кричит мне такие речи, которые заставили бы многих содрогнуть, но они уже давно меня не задевают. Я просто привыкла их не слышать.
Да, я и на такое способна. Вот он затих. Притворился. Он думает, что я открою окно и стану любоваться звёздами, такими далёкими и близкими, а он сквозняком проникнет в тёплую постель и не даст мне уснуть до утра. Я это помню и не попадусь больше на такие уловки. И пусть он сходит с ума там, за окном. Мой покой нарушает теперь другой. Я живу. Это повторяется снова и снова. Неужели он ослеп?